Black Mirror.

 Las cosas pasan tan deprisa que paradójicamente se siente como si pasaran insoportablemente despacio.
Siento la presión de su cabeza acostada en mis piernas, afuera de la ventana hay un mundo soleado y caliente como es usual en la primavera. Con las cortinas corridas adentro parece de noche y en la pantalla hay un capitulo de la séptima temporada de Black Mirror a pesar que no he viste ningún capitulo de las primeras seis temporadas.

La pizza del almuerzo esta dulce porque le ponen mermelada de tomate y combina bien con la cerveza. El episodio termina justo al mismo tiempo en el que el internet falla y la pantalla se queda oscura y cargando el siguiente episodio. Veo mi reflejo sentado con la cabeza de ella acostada en mis piernas en lo negro de la pantalla. "Ya entiendo" le digo. "¿Que cosa?" me pregunta, "El porque la serie se llama Espejo negro".

En la mesa hay un libro de ciencia-ficción de Yukio Mishima.
En la alcoba junto a la cama hay una pequeña torre de libros apilados desde el piso hasta la altura del ombligo y el departamento huelo a incienso y a velas aromáticas.

Hay calma, y las cosas pasan tan despacio que paradójicamente se siente como si pasaran insoportablemente deprisa.

"Es que no estoy acostumbrado a esto"
Le dije, pero entonces no supe explicarle que era el "esto" a lo que me refería.