Kill Bill - Black Coffee

Kill Bill - Black Coffe

Lyrics

[Verse 1] Everything you saying gets muffled Its just so loud in here And while we lay in this puddle, I'm thinking about this year And if it's worth letting go, or if this cloud's sincere I don't know, the crystal ball is looking hazy It's 2014, where's the song for the ladies Sticky finger attitude, it all doesn't phase me Taking sweet tarts from the palms of the babies Old-soul toking, like I's born in the eighties She wanna wear Versace, while she crawl in Mercedes Sub still jumping, bumping Brenda's got a baby She got a boyfriend, even though he kinda shady I never been the type to interrupt a dinner fight Sittin' in my corner blowing doja, sipping Sprite I don't want her at my crib, I just want her for the night I been staring at these numbers, number crunchin' out of sight I tell her [Chorus 1] Everything you saying gets muffled Its just so loud in here I think of other women when I fuck you It makes me wonder how we're here So let's talk [Sample] I'm talking to the shadows Haven't slept a wink I walk the floor and watch the door And in between I drink Black Coffee Loves a hand-me-down brew In this weekday ruse When all I do is pour Black Coffee [Verse 2] Everything you saying gets muffled So what about this fear I'm sick of chasing completion I feel like Satan's been reaching I feel his hands on the ankles pulling down, it's clear I gotta bounce This spots no good for me Full of fake smiles, riddled dots on their crooked teeth A little ace rock, mixed with Blocka by Pusha T Crawl from cave rocks, appalled by wave stock It's all props Stay smooth, like its wood tip Coffee beans black, how much blacker it could get? Like it fucking matters, they ain't tracking my foot prints Bank bag packing paint splattered on crook stints [Chorus 2] Everything you saying gets muffled Its just so loud in here I think I'm trying to tell you that I love you But I doubt you'll hear So let's talk Over Black Coffee Over Black Coffee Over Black Coffee

El verde es tu color favorito aunque aun no lo sepas.

 En el piso, sobre los muebles y en la misma cama hay prendas de varios tonos de verde. Ella dice que el purpura es su color favorito pero lo único en la habitación de ese color mide lo suficiente para caber en las manos y tiene encima algo de arena. Ambos vivimos cerca de la playa y ella trabaja en el mar por lo que la arena aunque llama la atención y da en que pensar no esta del todo fuera de lugar. 
En sus ojos las señales de una leve fiebre aun se asoman cada tanto como cabecitas curiosas asomándose a través de una ventana intentando no ser vistas.

Sobre sus hombros el peso entero de una cabeza que ahora mismo lleva la carga del mundo y el peso de una docena de cosas mas. La conocí brillante como cristal expuesto al sol, y con esa confianza que es característica inalterable de las veracruzanas como el que no dejan distancia entre uno y te hablan de manera directa sin adornos y tan de cerquita que podrías extender los labios y darles un beso en la frente a medio monologo. 
Me advirtió que su cuarto era un horno y tan relativa como pudiera ser esa descripción esa es una declaración peligrosa, en esas condiciones me asombra que no haya sudado toda la fiebre para estas alturas pero algunas fiebres son bastante resilientes y simplemente hay que esperar a que pasen, así sin poder hacer nada mas que esperar, pensar, asomarse temporalmente al pozo de la locura y gritarle que se largue. 

El horno no me asusta, vivimos en el sur de la península, el calor es una constante, entre estaciones, días, ciclos y lugares; nunca renunciamos a el, solo aprendemos a diferenciarlos y a resignarnos. El calor del sol cocinando el contenido de tu cráneo al mediodía parado en la banqueta, es completamente diferente al mismo sol acariciando tu cuerpo semidesnudo en la playa a la misma hora y el calor de su horno-habitación no es desagradable ahora mismo. El calor es una cosa de percepción, y la percepción es una cosa relativa.

"Fingir demencia no es lo tuyo" me dice. Y en su tono hay cierta molestia. Le digo que soy la epitome de la elegancia y en mi cabeza ella coincide conmigo. La realidad es que lo único purpura de la alcoba es un imán para la vista y la imaginación, el que esté ahí pareciera una invitación o una declaración de guerra de esas que no pueden ser ignoradas. 
Me asomo temporalmente al pozo de la locura e intento gritarle pero ella tiene razón, la demencia no es lo mío, no tengo razones para gritarle. En estas circunstancias mi sonrisa es quizá también una declaración de guerra. 

De su cabeza como la cornamenta de un ciervo salen ramas de un árbol que se extienden aproximadamente unos 45 centímetros. En la primavera esas ramas se llenan de flores y nidos de pájaros de plumajes azules, estos días de verano los colores están más apagados en parte por ese calor agobiante y la fiebre de la que hablaba pero ya se ven los capullos de las flores y los frutos otoñales. 

Aquí aunque las estaciones no existen no dejan de ser metáfora para los ciclos. Al final aunque la cosas se levanten o caigan, florezcan o mueran la verdad es que al final todo termina regresando a su sitio y más o menos en el mismo lugar. Si las cosas no vuelven también está muy bien pero entonces toca acostumbrarse al nuevo estado de las cosas. En el día a día eso no resulta tan obvio pero la inmovilidad y la enfermedad tienden a evidenciar eso y por ello las encontramos particularmente agobiantes, las cosas siguen su rumbo pero lo siguen muy a su ritmo y eso usualmente quiere decir que van lento. Por eso nos páramos y actuamos, nos estiramos y crispamos, retorcemos y madrugamos y nos damos golpecitos en las mejillas frente al espejo; para obrar y acelerarlas, llevarlas a donde nos conviene o queremos o simplemente olvidarnos que todo está exactamente ahí. 

La evidencia de que el verde es tu color favorito son las decenas de prendas por el suelo de ese color que ya has recogido y puesto en su lugar pero que ahora viven permanentemente en mi memoria. 

Lunes

 

B.

 B. 

B me responde sobre lo que acabo de decirle, su respuesta es una respuesta empatica, bien pensada y perfectamente estructurada pero con todo me deja en claro que no ha entendido lo que he intentado decirle. No es culpa suya, todo apunta a que soy terriblemente malo dandome a entender; por esa razon estoy aqui, por eso estamos ahora mismo los dos en este punto, por eso mis relaciones convertidas en una serie consecutiva de mal entendidos y cosas que me no me causa ninguna emocion el explicar caducan como el yoghurt.

En condiciones normales nos alejariamos, pero, la conveniencia de la modernidad y la tecnologia hace que el contacto no requiera ningun esfuerzo; entonces permanecemos juntos, nada mas porque es mas dificil alejarse cuando todo esta hecho para que estemos siempre cerca y a la mano.
Le digo a B que todo es un ejercicio de repeticion, de repiticion y costumbre. Y no le digo pero pienso que las cosas deberian ser mas dificiles, y de ser posible doler cada tanto si no, no se sienten reales pero todo es un ejercicio de repeticion, de repeticion y costumbre.

El problema es (le confieso en un ataque de sinceridad) que no todo se siente como me gustaria que se sintiera, que hace rato que se siente como vivir dentro de la pantalla de estatica de la television, esa pantalla con muchos puntitos blancos y negros bailando y haciendo "shhhhhh" cuando el televisor no obtiene señal.

 

En un ayer de hace algunos años, mi primer vuelo como estudiante.

 

La muerte, el amor, la vida...

Creí que me rompería lo inmenso lo profundo.
Con mi pena desnuda, sin contacto, sin eco,
me tendí en mi prisión de puertas vírgenes
como un muerto sensato que había sabido morir.
Un muerto coronado sólo de su nada...
Me tendí sobre las olas absurdas del verano
absorbido por amor a la ceniza.
La soledad me pareció más viva que la sangre.

Quería desunir la vida,
quería compartir la muerte con la muerte,
entregar mi corazón vacío a la vida
borrarlo todo, que no hubiera ni vidrio ni vaho...
Nada delante, nada detrás, nada entero.
Había eliminado el hielo de las manos juntas,
había eliminado la osamenta invernal
del voto de vivir que se anula.
Tú viniste y se reanimó el fuego,
cedió la sombra el frío,
aquí abajo se llenó de estrellas
y se cubrió la tierra.
De tu carne clara me sentí ligero...
Viniste, la soledad fue vencida,
tuve una guía sobre la tierra y supe
dirigirme, me sabía sin medida,
adelantaba ganaba tierra y espacio

Iba sin fin hacia la luz ...
La vida tenía un cuerpo, la esperanza tendía sus velas
promisoria de miradas confiadas para el alba.
De la noche surgía una cascada se sueños.

Los rayos de tus brazos entreabrían la niebla.
El primer rocío humedecía tu boca
deslumbrando reposo remplazaba el cansancio.
Yo amaba el amor como en mis primeros días.

Los campos están labrados las fábricas resplandecen
y el trigo hace su nido en una enorme marea,
las mieses, la vendimia, tienen muchos testigos,
nada es singular ni simple,
el mar está en los ojos del cielo o de la noche,
el bosque da a los árboles seguridad
y los muros de las casas tienen una piel común,
los caminos siempre se encuentran.

Los hombres están hechos para entenderse
para comprenderse, para amarse,
tienen hijos que serán padres de los hombres,
tienen hijos sin fuego ni lugar
que inventarán de nuevo a los hombres,
y la naturaleza y su patria
la de todos los hombres
la de todos los tiempos.

-Paul Eluard