Las aves son animales visuales que cantan sin tener labios a pájaros que no tienen orejas. Y por dentro huesos huecos y ligeros, frágiles pero aptos para el vuelo.
Fabricate unas alas de cartón, pegales plumas y salta de la azotea, cuidate solamente de no acercarte mucho al sol y a donde llegues hazte un nido.
Feliz año nuevo a todos.
Mis párpados pesan como lozas de roca y la cabeza me pulsa al ritmo de la música de fondo, mi garganta está llena de ollin de cigarros, a estas alturas mis pulmones deben estar negros y quemados. Mi excusa es el estrés, "la vida me anda puteando demasiado" ofrezco como explicación a los pocos que me preguntan. Sus miradas delatan que no me creen, que ni me creen ni les importan mis excusas y esa forma de amor tan peculiar y rara me hace sentir culpable.
Me gusta la ginebra porque sus efectos me adormecen lo suficiente como para que se me olvide el malhumor pero no lo suficiente como para hacerme perder el control de la conciencia pero mayormente me gusta porque me recuerda a cierta chica de un metro y cincuenta.
El vodka me da puñetazos en el cerebro y el ron siempre me ha parecido veneno y me pone muy enfermo. El whisky hace que me dé de esos sueños donde no descansas y la cerveza me hace querer hacerme amigo de todos.
Las mujeres no saben lo que quieren, en eso se parecen entre sí, y sin embargo, son excepcionalmente buenas decidiendo lo que no quieren y esas listas de cosas que no quieren son bastante únicas. Y ella, a decir verdad, no me quiere. Para ella soy parte del ruido del fondo, soy un elemento más en el paisaje cotidiano, soy hierbajos y esos bichos bajo las piedras de la banqueta. Algo digno solamente de una curiosidad efímera.
Mi orgullo herido se desangra y duele en algún rincón de mi pecho y me hace pensar: "ojala mi orgullo muriese sin mas, entonces ya nada me dolería". Esas y otras ideas estúpidas se me ocurren en el candor del momento. Así que salgo y grito metafóricamente, el orgullo herido también grita, grita para no sentirse diminuto. Inflo los pulmones de aire frío y se me calma la cabeza. Aquí en esta cabeza hay espacio para una charla pero soy incapaz de una conversación, nada de lo que diga ahora mismo tendrá sentido ni el tono correcto, no hay ninguna posibilidad ahora mismo de que no arruine aún más las cosas. El tiempo tiene que templar y mediar un poco.
Hace falta tiempo y temple para la conversación donde pueda escuchar la verdad que quiero oír directamente de su boca y el problema es que ya se la verdad; y la verdad es que ella no me quiere.
Puede que termines inspirando versos (y entiendo que quizá muy a costa tuya) a los que pueda ponerles música y convertir en canción,
Versos de tus ojos,
de tus manos
de tu sonrisa, y de tus cabellos,
Versos de las cosas que miras y tocas y de las que no tocas ni miras.
Puede que coincidamos en vida y esta sea buena
y puede que de tanto coincidir nos asustemos,
Puede que la emoción nos desvele y agote y sea maravillosa como tú eres.
Y puede que en esos desvelos pensemos de más las cosas,
y el amanecer nos encuentre despiertos y ansiosos,
hasta que al vernos de frente y compartir,
como hemos compartido,
un abrazo de un corazón a otro,
ya no dudemos.
Tuve durante la semana pasada esta pulsion por escribir pero me caí en el foso de un par de ojos y esas ganas se enredaron en los pelos chinos de cierta chica y puede que aún sigan ahí.
